ya no escriben
ya no cantan
ni los canta
la canción de la existencia.
Tres jóvenes
ya no alcanzan
la fruta roja de sus novias
ni quiebran la escarcha
con sus amigos en el barrio.
Tres poemas inacabados,
despojados de la letra
por un brutal punto de sangre...
Digo tres y son cien,
o doscientos
y pueden ser miles,
tanta es la voracidad
de la Muerte uniformada.
Pero cuidado:
han matado a mi hermano,
a nuestros hermanos,
y el canto nuestro crecerá
como río del Sur turbulento,
furioso, estruendoso,
como a veces
se anima a cantar el pueblo.
Ian Cortés
Editoriales ANP
